HUELE A PIES... ASÍ QUE CIERRO POR VACACIONES!!!!

No es domingo... pero hay post...

Me despido antes de mis vacaciones revelándome contra algo que ha logrado sacarme de quicio por la incomprensión de lo absurdo. Una vez más... una nueva tendencia efímera que el mundo abraza como la nueva religión, con la misma pasión que Sánchez Dragó el sexo tántrico o Lauren Postigo amaba su tanga de leopardo o Arias Cañete un yogurth caducado...LAS FOTOS ABSURDAS DE PIES EN LA PLAYA!!!, rozando la arena o encima de un sillón o una hamaca… ¿quién ha puesto de moda esas fotos como símbolo del coolismo???. Recuerdo esas fotos, cientos que me he tenido que tragar, mientras tecleaba triste en mi ordenador y pensaba… ¿qué coño dice un pie que no diga una sonrisa, unos ojos, una cara por Dios??!!!.

Este post va para todos esos que han decidido que sus pies tienen mucho que comunicar al mundo, que un juanete o una uña mal pintada transmite más que una sonrisa, aquellos que han decidido hacer de sus pinrreles embajadores de las playas españolas o extranjeras, que son "la cara visible" o los pies, de una campaña para vender que están como Dios, que están de vacaciones, para aquellos que dan a conocer sus pies al mundo y les parece lo más IN del lugar… pues os os voy a decir una cosa ME TOCA UN PIE!!!. 

Cierro por vacaciones… hasta septiembre… y os aseguro que mis pies seguirán preservando la intimidad que se merecen, rozarán playas, arena e incluso, y si hay suerte, alguna pierna furtiva, pero seguirán más escondidos que los abdominales de Falete, porque se lo merecen, porque son dos pies coño!! y prefiero mandaros una sonrisa!!!!

¿¿BARRIOS DE ACCIÓN O DE FICCIÓN??

Imaginen dos escenas:
La primera: la policía esposando a una prostituta, mientras dos niños juegan a la pelota en una plaza a dos pasos de la Gran Vía, donde un hombre sesentón se acerca a la terraza para venderte su poesía por una moneda, que nadie le da, y te muestra las arrugas mientras se despide regalando una sonrisa de decepción.


La segunda: dos niñas, rubias, vestidas de azul celeste corren riendo hacia un atractivo tipo canoso, su padre, que curiosamente lleva mocasines a juego con el vestido de sus hijas, avanzan sobre una calle perfectamente pavimentada, en tonos pastel, que contrastan con el capó negro de un Land Rover aparcado, donde se reflejan las nubes que dejan paso a un sol que dora la piel de la familia formando una estampa perfecta.

¿Con cuál se quedan??? Barrios de acción o de ficción. Barrios de cabellera rubia dorada o de putas y lluvia dorada. Cuando caminas por los Pozuelos, Boadillas y Villanuevas, porque allí todo es nuevo, descubres que la ficción es facilona, sin estampas que manchen la retina y el vestido nuevo de domingo. Ves una vida que viste holgada de beige y con fular a juego, una vida de mechas y aire acondicionado. Con avenidas idénticas de cartón piedra, con franquicias clonadas, como Dolly…. porque también hay ovejas, de las que piden Mac menú y no comen hierba. Esa se la fuman en el centro y ellos se quedan con sus Macs nuevos, alimentándose de la manzana, que más que prohibida es prohibitiva. Siempre me han gustado más los tiros y las hostias en una peli, que las sonrisas con un diente que brilla. Soy de Chuck Norris y no de Disney, porque los ratones no hablan, corren, se esconden entre la mierda, asustan. Como asusta la vida a veces y otras te abraza y reconcilia.

Me gustan los barrios pisados, donde la vida se viste apretada y sale a la calle a lucir palmito, 
a provocar con la crudeza de la hambruna, 
con el asco de la suciedad matutina dominical, 
con la fuerza de un hombre sujetando una muñeca inocente.

No me gusta la vida de videojuego, de consola y con consuelo, prefiero sin techo y pisando el suelo… sucio… desgastado, no de azulejo nuevo. 
Una vida con mirada desafiante, que reta a la felicidad glaseada e irreal de lo prefabricado, 
del ladrillo rojo con piscina a conjunto, del extrarradio.
Porque por esos lares la vida no pasea, 
no mueve las caderas, sólo huye, 
se esconde tras una valla de arizónica y un jardín recortado, como las barbas.
En mi barrio, las barbas crecen, 
como le crecen pelos a la vida, que no se depila, 
que no se abochorna… 
y se gusta tanto, que a veces… 
se sienta en un banco a verse pasar. 

MADRID DESDE EL AIRE... TERRAZAS...

Ayer estuve en Madrid, pero en otro Madrid, ese que sólo se ve desde el cielo. Las terrazas de Madrid. Como quien se sube a una noria para pasar la tarde… y comprueba que es más que una diversión, que un pasatiempo, una nueva cara de la ciudad se abre a tus ojos. Como una fiesta clandestina, sólo para privilegiados, los que tienen el santo y seña, y los santos aquí arriba están más cerca. 

Desde arriba la felicidad campa a sus anchas. No tocas el barro, las putas de la calle Luna, de Estrella vuelan. Ellas intentan estar más cerca del cielo pisando con sus tacones los astros, pero hasta que no te subes a un balcón, a una azotea, no te olvidas de su propia miseria. 

La grisura del asfalto se vuelve multicolor cuando alcanza el cielo. Terrazas azules, amarillas, llenas de flores, de sillas de madera… Abajo, los bancos son de piedra y las flores… desfloradas hace ya tiempo, se marchitan en Desengaño a veces, por el verano y a veces, por el veneno…

No hay ruidos, desaparecen, son devorados por las ventanas y las paredes del primero, del segundo, del tercero y cuando llegan al quinto, han cambiado su nombre como un refugiado, se llaman de otra forma, ahora son Don y Doña silencio.

La cerveza sabe más rica arriba, porque la tomas por encima del hombro, porque la saboreas altiva. 

Te mides con los gigantes, la Torre de Madrid, el enchufe de Colón, la Torre Picasso, las Kio, achicas un ojo y las rozas con tu dedo, pequeñas, a tu altura por fin, aunque no hayas pisado esas torres ni en sueños. Mientras los ejecutivos las desgastan, tú por fin, las ves a tu lado, te mides con ellas, con ellos…

Arriba estás escondido, nadie te ve, pero tú lo ves todo, a todos… creas tu "Ventana Indiscreta", observas…, la rutina de una familia frente al reality de su vida, una pareja que se mete mano en el sillón, comiendo a bocados palomitas furtivas, porque las que mejor saben son las que se escurren entre la entrepierna y entre bocado y bocado... Las piernas morenas de la vecina de al lado, tumbada, retando al sol a ver quién aguanta más, pero sin mirarle a los ojos, un juego cobarde que como siempre, acaba untando crema… así las cosas pasan más fácil, sin estreses, sin dolor, sin pena…

Tiras cosas desde arriba y cuando llegan al otro mundo, al subsuelo… se rompen, como la realidad y las promesas. La vida mola más desde arriba señores, a no ser que te quedes ciega… ya saben, gafas de sol, una buena crema, compañía y si todavía cabe… invítenla a ella, la felicidad… que es de altas miras, de acueductos de norias y nubes, y ferias, acampa solo en las terrazas cuando no la llamas, ella trepa hasta tu azotea.

MI CUADRO DEL DÍA: ODA A LOS VIEJOS

En este mundo en el que el vintage se lleva tanto… extraña que no se lleven los viejos… este post y mi lanza a favor de las arrugas, la experiencia, el bagaje vital, las canas, la voz mesurada con pausas de sabiduría, las dentaduras postizas y no las fundas blanco nuclear antinaturales que se pone la peña y las tena Lady si me apuras.

El otro día estaba en una bar, en pleno Malasaña, de esos bares que consiguen un hermanamiento y una comunión generacional a base de precios baratos, pinchos contundentes y cañas rápidas acompañadas siempre de papa frita.  De esos que logran conciliar las rancias pensiones de los abuelos y las escaseces propias de los teenagers, extremos y víctimas de los recortes a partes iguales. Viejos y jóvenes codo con codo, o hincando el codo más bien, en un mismo espacio y movidos por los mismos objetivos, llenar la barriga sin vaciar el bolsillo, malabarismo vital hoy día.

Y allí estaba, en medio del olor a fritanga que difuminaba las comandas de los camareros… la escena más tierna que he visto en mucho tiempo (y olvidaros de fotos de mascotas, de perritos pequeños, o bebés soñando plácidamente) esto era tierno de verdad. Cuatro abuelicas tomando "el vermut". Bebiendo un botellín en el que dejaban marcado el carmín rojo de los domingos, limpiando el plato al instante y exigiendo pincho por cabeza como los estudiantes, porque como ellos, no renuncian a su oasis dominical por falta de pasta. 

Eran cuatro abuelas vestidas de domingo, que habían paseado su traje de colores chillones por los bancos de la iglesia más cercana en misa de doce. Abuelas sin perlas ni chaquetas corte Chanel. De las que cuentan historias y céntimos durante toda su vida… o lo que es peor, se los han contado a ellas. Viudas alegres que por fin van al bar solas como lo hacían sus maridos, que han conquistado trocitos de libertad cambiando el bitter por una cerveza sin aguantar la mirada de un marido Torquemada. Cambiando su luto por una alegría, por una mañana “un poco piripi” como se susurran al oído después de la segunda cerveza. Mientras a su lado con cara de nietos… unos jóvenes comentan también su “pedo” del sábado mientras repliegan el plato de paella empapando la resaca en cada cucharada.

Dos estampas tan diferentes, tan lejos y tan cerca. Es cierto eso de que según nos hacemos mayores volvemos a ser niños, lo ves en sus miradas. Las mismas retinas, cubiertas unas, por gafas de pasta rancia y otras por las de sol que camuflan las ojeras trasnochadas.

Me da pereza la juventud, así lo digo, sobre todo cuando miro a las cuatro y veo la vida casi interminable que han cargado a sus espaldas, hoy ya corvadas y chepudas, porque entonces el peso de la vida era más grande que la ligera mochila con que viajan hoy los Erasmus. Observo los surcos de las manos, con uñas pintadas de rojo y dedos chupados para no desperdiciar ni una miga de la patata. Me gusta más estar piripi que pedo y ser carroza que demodé. Me gusta que me cuenten historias, que cuentos ya me sé unos cuantos..., quizá me esté haciendo mayor. Benditos bares y benditos viejos… hasta Coca Cola tiene más de 100 años… por algo será.

MI CUADRO DEL DÍA: LOS DOMINGOS

Los domingos, esos días en los que el tiempo
pasa lento,
como los cerebros fustigados por la resaca.
Día de fiesta, en los que se mezcla el amargor revenido
de los gyn tonics no digeridos, 
con el dulzor que proporciona no ver la cara al jefe.
Domingos,
de pollos en Mingo
con la suegra, los sobrinos, el marido y la prima…
sólo falta la cabra en la silla.

Domingo de disfraces,
de punta en blanco
o de chándal blanco y zapatos de chúpame la punta.
Los chandaleros con su arma,
la barra de pan bajo el brazo,
unta que te unta…
Los modernos con sus vaqueros desgastados,
pegándose por una terraza al sol, para justificar sus gafas oscuras
que camuflan los vestigios de una gran noche pasada,
pasada también de ron.

A las doce, a esa hora, pillan birra y El País en la solapa,
a la misma hora que otros, con cuelloalacaja
y niños beidge a conjunto
salen de misa
de punta en blanco
y punto.
De misa… y repicando… unas papas,
acompañan la cerveza los modernos,
Entonces se cruzan, 
como un duelo de vaqueros en el oeste,
(Las viejas, desde el balcón, silban el soniquete de película western)
mientras ellos, cada uno con su arma,
Unos el ABC, otros El País, se retan,
cada vaquero con su munición,
cargada de mentiras
que disparan en la jeta.

Metralleta de letras…
que leen los que no saben qué es un domingo
porque lo pasan al sol,
como los lunes, los martes, los jueves…
seis millones,
me pones,
y luego me lo quitas,
Santa Rita, Rita, Rita,
adiós a la guita.

Domingo de bingo,
con cartones, pero sobre la acera,
para dormir caliente, con el frío de fuera.
Como los perros,
los que pasean los domingueros,
o los perros a ellos,
atados con longaniza,
eso más bien en Suiza.
Aquí, aquí somos más de pulgas
o de domingo,
o de misa con su murga,
o de domingo de cine, 
con una película muy trend... 
lo que no sabemos 
es cuál será el The End. 

(Para los no COOL os traduzco estas últimas líneas)

o de cine dominical, 
lo que no sabemos de la peli... 
es el Final.

MI CUADRO DEL DÍA: ¿¿CONTARLO O VIVIRLO???

No seré yo la que diga que no me gusta contar las cosas, hablar, escribir, pero una reflexión: Mola recordar el sabor de una Mahou fresquita, helada, brillante, rubia, y más si estás en el puto desierto, pero no me digas, ¡¡beberla es la leche!!!!!. ¿Por qué hoy disfrutamos más contando las cosas, que haciéndolas??. Os propongo un recorrido por el ARTE… que nos gastamos en las redes.

LA PERFORMANCE: Comenzamos a principios de los años 60 y el incio de la performance en el arte…  Marina Abramovic o los artistas de Fluxus… pues bien, saltamos a la actualidad, les presento a los nuevos artistas de la performance: El otro día en un concierto, unos chavales haciendo fotos y colgándolas en las redes. Dando la espalda al escenario hacían vídeos continuamente en los que tienes que sonreir y reírte muy fuerte poniendo caras, sacando la lengua, en fin, simular que te lo estás pasando teta, que el concierto, las cañas o el viaje son más divertidos que una fiesta de conejitas Playboy con barra libre… y también de bebida. Yo tenía al cantante en frente, bailaba y ellos pasaban del concierto, seguían reportajeando cada gesto y cada copa. Resultado: pagaron por un concierto que no escucharon ni vieron, pero todos sus amigos de Facebook y twitter creen que se lo pasaron genial y son los más modernos. 15 pavos de concierto que gastaron en promocionar su vida por la redes y no en escuchar al gran Bigott, por cierto.

HIPERREALISMO Y SURREALISMO: El otro día le mandé a un amigo mi foto desde la pelu, haciéndome mechas (sí llevo mechas rubias, llamadme clásica), en fin, con toda mi cabeza llena de papel albal (porque sigue siendo albal y no aluminio), es decir, estaba fea, sí señores, una foto espontánea, graciosa, y yo fea. Muchos pensarán… ¿qué riesgo mandar eso no? ¿y si lo ve alguien?, ¡para eso está!!. La gente que te conoce sabe que no eres el pibón de las fotos que cuelgas retocadas ¡¡por Dios!!. Izo mi mano a favor del hiperrealismo!!!, un homenaje al gran Antonio López en su estado más puro. Iba sin maquillar, era un plano corto y se veían ojeras, incluso alguna arruga incipiente, ¡hiperrealismo señores, que estamos llenos de retoques surrealistas!!. Cambiemos el hiperrealismo por el surrealismo, hasta Dalí ha colonizado el Reina Sofía y alrededores (las colas llegan hasta la estación de Atocha).

LOS MAESTROS DEL BODEGÓN: Me imagino ese momento, cuando acabas de pedir unas raciones de pescaito o de jamón del bueno, unas birras congeladas… y en vez de disfrutar el momento y ponerte a comer, le pides al camarero que te haga una foto con el festín. ¿Qué crees que piensa el camarero?, pues os lo cuento: “otro paleto que cuelga en el facebook la foto para demostrar que come jamón del bueno una vez en su vida”. Hoy día los camareros deberían sacarse un curso de CCC de fotógrafos de bodegones… ¿Por qué nadie cuelga la foto de cuando va el finde a comer a casa de sus padres al pueblo, con el sillón con el pañito de ganchillo y unas lentejas encima del plato?. Pie de foto:” Aquí comiendo lentejas en casa de mi vieja”. Pero no, en nuestra narración de la vida en 24 horas, nuestro GH particular, hacemos unas cuantas elipsis y nos saltamos todos los momentos, normales, estupendos, miserables, mundanos que tenemos, que son muchos, por cierto. De nuevo fotografiando la vida mientras otros disfrutan del jamón.

EL PAISAJISMO: ¿Recuerdan a los impresionistas?, Monet, Manet, Seurat… Esos maestros que sacaron el caballete a la calle para contar la vida… bueno, pues hoy cambien el caballete por el Iphone. Les presento a los nuevos paisajistas, los que en vez de llegar a la playa y tirarse a disfrutar del sol, la arena…, están pensando qué rincón es más paradisíaco para hacer una foto y subirla a las redes y poner: “De vacaciones en Cabo Verde”. Y lo que no tiene nombre son los paisajistas descontextualizados. Los que se fueron hace 3 años a China, y 3 años después vuelven a colgar la foto. ¿Por qué?... ¿Juegan al despiste?,  ¿si cuela, cuela?, ¿quieren vivir de los viajes intensos del pasado porque ahora no tienen un pavo ni pa irse a Aranjuez?,  ¿o abrazan los lazos de la nostalgia?... Bufff pereza. No eres Van Gogh, con los años tu paisaje no se revaloriza, pierde verdad y gana en petardismo.

La vida son arrugas y ojeras de vez en cuando y otras, una sonrisa brillante y caderas anchas cuando avanza la edad, y un escote furtivo bien puesto o colgón en otras ocasiones, la vida es imperfección. No la perfección que creamos y fabricamos para el resto. Dejémonos de la Academia, de los retratos de salón, de los mecenas que guían nuestro pincel, vamos a disfrutar, y cuando disfrutas las cosas, no hace falta contarlas, porque la gente te lee en los ojos que eres feliz, que a veces comes jamón bueno, que vas a playa, que disfrutas en los conciertos, que no eres la más guapa del mundo, pero tienes tu rollo…

Quizá todo esto sea más normal y se reduzca al viejo chiste… del tipo que lleva años solo en una playa desierta y de repente aparece Elle Mcpherson, como una aparición, se la tira, y cuando acaba, le dice, espera Elle, se fabrica un muñeco con un coco y le dice: “Hostia Miguelito, a que no sabes a quién me he tirado???”.

La necesidad de contarlo… supongo que siempre ha sido así, pero ahora, de verdad, con los móviles, lo que era anécdota se ha convertido en plaga y nos perdemos la vida, señores, en serio, la derramamos en un teclado y ya saben lo que pasa cuando derramas algo encima del móvil… que no funciona, pues eso, que esto, no funciona!!!.

NOS VAMOS DE EXPOSICIÓN... LOS SUEÑOS, LOS MIEDOS...

Hace 8 meses recibí un regalo de cumpleaños muy especial, era una acuarela pintada por mi amigo Ricard Chicot. La abrí y me impresionó, era un hombre viejo que me miraba, cada pincelada traspasaba el papel... la enmarqué y la colgué en mi vida. Esa acuarela me inspiraba... mi mano se puso a escribir de inmediato sobre todo lo que aquel dibujo me transmitía. Empecé a ver más obra de Ricard, cada dibujo, cada acuarela... era un micromundo lleno de historias, historias que yo inventaba tan sólo mirándolas... le mandé los escritos a Ricard y le fascinaron. Hoy, 8 meses después, hemos inaugurado nuestra primera exposición, sus pinturas, mis textos, "LOS SUEÑOS, LOS MIEDOS...". Un sueño que hemos cumplido los dos, un sueño que muchos compartisteis con nosotros, pero a otros os fue imposible asistir, por eso, ahí va nuestra exposición. Os aseguro que en persona ganan, hablan... la exposición estará un mes en "La Tetería de la abuela" c/ Espíritu Santo, 19, en pleno Malasaña... de momento aquí están en formato digital. Por cierto, están a la venta... también las podéis colgar en vuestras vidas...

LA MUCHACHA

La muchacha,

Así me llaman los que no me conocen

Ni han leído mi labios

Ni han tocado mi rostro

Muchacha ven aquí,

Me gritan

Desde sus atalayas

Esas desde donde lo miran todo y no ven nada

En blanco y negro ven mi vida,

como mi uniforme…

En bandeja les sirvo mis ojos,

Pero no como lo hace Ángel González

Cuando escribe enamorado

Más bien como el Greco, dibujando la tristura

Muchacha,

Cada vez que lo dicen me ajan,

Me roban los años y me sangran…

Lágrimas negras que limpio con mi delantal

Como dijo El Cigala

.EL GUAPO

A la moda…

Con camiseta deshecha

Como el rostro

Con surcos que llaman ojeras

Jinete de noche

Zombi de día

La vida es tu coche

A cien por hora

Sin luces

Sin guía…

LOS PANES Y LOS PECES

Y dijo Dios… creced y multiplicaos…

Y así fue como llegamos a Babel, sin entendernos

Y luego vino la traición, como en la última cena,

Lo negamos tres veces como Pedro

Y entonces gritó… levántate y anda,

Pero ya no podíamos

La tierra prometida estaba ya muy lejos

Todo es cuestión de fe,

Pero ya no hay tiempo para milagros

mientras los peces se comen los panes

Malos tiempos… el mundo se muere de hambre.

PUTAS Y... PUTOS

La calle Desengaño no es sólo una calle, es la calle de las putas…

Cada una de sus letras las he ido poniendo yo…

La D, de diferencia

La E, de estacada

La S, de suciedad

La E, de excitación

La N, de nada

La G, de ganga

La A, de asqueroso

La Ñ, de pequeÑa

La O, de ORROR,

Porque aquí la falta,  la cometen otros.

DOS DE MAYO

Si Goya levantase la cabeza…

Visionario de la crueldad, de la muerte,

Sátrapa sociedad,

Lúgubre, porque lo esdrújulo es feo,

Y es IN, así es todo ahora,

Incluso COOL,

IN-seguridad social

IN-justicia social,

IN-COOLtos, eso es lo que piensan que somos

Cuando nos colocan contra el paredón

Y disparan como en Mayo.

ETA

Verdugos por elección

Porque os da la gana

Tres letras

ETA

Pudiendo ser cuatro RETA,

A Las instituciones,

A la vida,

A las personas,

A los partidos,

A la sangre,

No hace falta decir más…

ESCUETA.

UNO

Uno,

No dos,

Esos somos…

Cuenta atrás

Tres, dos, uno

El amor.

LA NO MADRE

Mientras miras por encima del hombro

Te pierdes mi risa

Mientras arrugas la frente,

Olvidas mi vida

Mientras estiras tu cuerpo

Aplastas mis ganas

Mientras fabricas tu silencio

Construyo palabras,

Las que tú me niegas, mientras…

Mientras tanto, me muero.

LA BAILARINA

Te dejas caer
sin rozar el suelo,
que es cielo
cuando tú lo miras,
y cuando lo besas...
infierno.

MUERTE

 Con la muerte en los talones, en los sillones,

En las esquinas,

en los platos y los espejos,

En las mesas,

En los hogares y los coches

Pena de Muerte,

Muerte entre las flores y en Venecia,

Suerte de Muerte… la No-Vida.

LA VENDA

Negro… desde el principio hasta el final

Caminas, te empujan, pero no gritas,

Te escondes,

Sigues hacia delante, a ciegas

Porque tu boca masticó tus ojos,

Y hoy tu voz se pierde entre sus miradas,

Las de quienes te han puesto la venda

y no ven lo oscuro que han vuelto al mundo.

EL ABISMO CUBANO

Por más que te asomas no consigues verlo

El blanco entre tanto negro…

El humo, entre tanto habano,

El bueno, entre tanto malo.

MARIONETAS

Nos cuentan que es el columpio del mundo

Te subes o estás perdido

Marionetas con hilos

Estamos muertos y nos creemos vivos

LOS NOVIOS

Hacia el precipicio, de tu mano,

La que golpea mi espíritu y mi carne

Con falsa amibilidad me aproximas a campo santo

Santo… así te crees

Pero cada vez que pronuncias mi nombre pecas,

Porque tu boca, tus brazos y piernas son pecado

Aunque con ellos te arrodilles, te santigües…

Falso Dios, ese al que abrazas

Y permite que me entierres poco a poco,

Mientras, sin cerrar los ojos,

Mi cara se llena de arena.