sábado, 27 de abril de 2013

NOS VAMOS DE EXPOSICIÓN... LOS SUEÑOS, LOS MIEDOS...

Hace 8 meses recibí un regalo de cumpleaños muy especial, era una acuarela pintada por mi amigo Ricard Chicot. La abrí y me impresionó, era un hombre viejo que me miraba, cada pincelada traspasaba el papel... la enmarqué y la colgué en mi vida. Esa acuarela me inspiraba... mi mano se puso a escribir de inmediato sobre todo lo que aquel dibujo me transmitía. Empecé a ver más obra de Ricard, cada dibujo, cada acuarela... era un micromundo lleno de historias, historias que yo inventaba tan sólo mirándolas... le mandé los escritos a Ricard y le fascinaron. Hoy, 8 meses después, hemos inaugurado nuestra primera exposición, sus pinturas, mis textos, "LOS SUEÑOS, LOS MIEDOS...". Un sueño que hemos cumplido los dos, un sueño que muchos compartisteis con nosotros, pero a otros os fue imposible asistir, por eso, ahí va nuestra exposición. Os aseguro que en persona ganan, hablan... la exposición estará un mes en "La Tetería de la abuela" c/ Espíritu Santo, 19, en pleno Malasaña... de momento aquí están en formato digital. Por cierto, están a la venta... también las podéis colgar en vuestras vidas...



LA MUCHACHA

La muchacha,
Así me llaman los que no me conocen
Ni han leído mi labios
Ni han tocado mi rostro
Muchacha ven aquí,
Me gritan
Desde sus atalayas
Esas desde donde lo miran todo y no ven nada
En blanco y negro ven mi vida,
como mi uniforme…
En bandeja les sirvo mis ojos,
Pero no como lo hace Ángel González
Cuando escribe enamorado
Más bien como el Greco, dibujando la tristura
Muchacha,
Cada vez que lo dicen me ajan,
Me roban los años y me sangran…
Lágrimas negras que limpio con mi delantal
Como dijo El Cigala






.EL GUAPO

A la moda…
Con camiseta deshecha
Como el rostro
Con surcos que llaman ojeras
Jinete de noche
Zombi de día
La vida es tu coche
A cien por hora
Sin luces
Sin guía…






LOS PANES Y LOS PECES

Y dijo Dios… creced y multiplicaos…
Y así fue como llegamos a Babel, sin entendernos
Y luego vino la traición, como en la última cena,
Lo negamos tres veces como Pedro
Y entonces gritó… levántate y anda,
Pero ya no podíamos
La tierra prometida estaba ya muy lejos
Todo es cuestión de fe,
Pero ya no hay tiempo para milagros
mientras los peces se comen los panes
Malos tiempos… el mundo se muere de hambre.






PUTAS Y... PUTOS

La calle Desengaño no es sólo una calle, es la calle de las putas…
Cada una de sus letras las he ido poniendo yo…
La D, de diferencia
La E, de estacada
La S, de suciedad
La E, de excitación
La N, de nada
La G, de ganga
La A, de asqueroso
La Ñ, de pequeÑa
La O, de ORROR,
Porque aquí la falta,  la cometen otros.



DOS DE MAYO
Si Goya levantase la cabeza…
Visionario de la crueldad, de la muerte,
Sátrapa sociedad,
Lúgubre, porque lo esdrújulo es feo,
Y es IN, así es todo ahora,
Incluso COOL,
IN-seguridad social
IN-justicia social,
IN-COOLtos, eso es lo que piensan que somos
Cuando nos colocan contra el paredón
Y disparan como en Mayo.




ETA

Verdugos por elección
Porque os da la gana
Tres letras
ETA
Pudiendo ser cuatro RETA,
A Las instituciones,
A la vida,
A las personas,
A los partidos,
A la sangre,
No hace falta decir más…
ESCUETA.




UNO

Uno,
No dos,
Esos somos…
Cuenta atrás
Tres, dos, uno
El amor.











LA NO MADRE

Mientras miras por encima del hombro
Te pierdes mi risa
Mientras arrugas la frente,
Olvidas mi vida
Mientras estiras tu cuerpo
Aplastas mis ganas
Mientras fabricas tu silencio
Construyo palabras,
Las que tú me niegas, mientras…
Mientras tanto, me muero.






LA BAILARINA

Te dejas caer
sin rozar el suelo,
que es cielo
cuando tú lo miras,
y cuando lo besas...
infierno.







MUERTE
 Con la muerte en los talones, en los sillones,
En las esquinas,
en los platos y los espejos,
En las mesas,
En los hogares y los coches
Pena de Muerte,
Muerte entre las flores y en Venecia,
Suerte de Muerte… la No-Vida.











LA VENDA
Negro… desde el principio hasta el final
Caminas, te empujan, pero no gritas,
Te escondes,
Sigues hacia delante, a ciegas
Porque tu boca masticó tus ojos,
Y hoy tu voz se pierde entre sus miradas,
Las de quienes te han puesto la venda
y no ven lo oscuro que han vuelto al mundo.











EL ABISMO CUBANO

Por más que te asomas no consigues verlo
El blanco entre tanto negro…
El humo, entre tanto habano,
El bueno, entre tanto malo.







MARIONETAS

Nos cuentan que es el columpio del mundo
Te subes o estás perdido
Marionetas con hilos
Estamos muertos y nos creemos vivos













LOS NOVIOS
Hacia el precipicio, de tu mano,
La que golpea mi espíritu y mi carne
Con falsa amibilidad me aproximas a campo santo
Santo… así te crees
Pero cada vez que pronuncias mi nombre pecas,
Porque tu boca, tus brazos y piernas son pecado
Aunque con ellos te arrodilles, te santigües…
Falso Dios, ese al que abrazas
Y permite que me entierres poco a poco,
Mientras, sin cerrar los ojos,
Mi cara se llena de arena.



domingo, 21 de abril de 2013

TRANSPORTE PÚBICO EN MADRID…

Y sí, digo púbico porque ayer mismo sentada en mi vagón, de camino al curro, una que es afortunada, vi el pubis de la moza de enfrente. Lo que para mí fue una escena entre Yo soy la Juani y Chewaka, para el viejecito de al lado era un remake de Sharon Stone en Instinto básico, aun siendo ella morena, muy morena, doy fe… Y es que lo de bajar al metro, es bajar a los avernos… 



Cada mañana innumerables zombies salen de sus casas, arrastrando los pies como niños chicos que no quieren ir al primer día de cole, mecánicamente meten la tarjetita en el torno o lo saltan, mecánicamente también, y se adentran en los vagones con la única aspiración de que aparezca Lucifer y sucumban a la tentación.



Ese calor insano y pegajoso, infernal,  que lo impregna todo, cientos de caras, de ojos que se miran. Los de los viejos buscando un escote furtivo o una tanga de color fosforescente que les den un motivo para pensar que seguir en el mundo de los vivos, merece la pena. Los de los ejecutivos, que no levantan la mirada de un periódico doblado, porque el metro equipara, socializa, comuniza…  da igual que tu cuenta rebose como la olla de un campamento militar o te comas el esmalte de las uñas, porque no tienes más que llevarte a la boca, compartes cada día los mismos olores, los mismos asientos y los mismos chicles pegados en las escaleras mecánicas, que suben y bajan moviendo trozos de carne como en una cinta transportadora…Transformadora, porque las caras viran, se dan la vuelta cada vez que aparece una chica ligera de ropa, un mendigo mutilado con más palabras que miembros o la música de un grupo latino que irrumpe en la somnolencia mañanera con sus acordes estridentes. 


Tipos llenos de arrugas, manos vividas y sonrisas a medias, las que regalan cuando pasan la cesta, tan efímeras como la colonia de la vieja de al lado, que acaba difuminada por el olor a humanidad… quién dijo que oler a humanidad era malo??. Ojalá hubiese humanos, sólo zombies llenan los asientos, mientras una embarazada entra con su niña pequeña y nadie le cede el sitio, mientras dos abuelos se tocan las manos y se ríen, y en ese instante te das cuenta de que no son pareja, porque el amor no dura tanto… mientras la música de un negro rapero invade el falso silencio. La soledad sonora de la que hablaba Machado, manchado… de realidad acaba el señor de al lado cuando roza la mano de una rumana que ofrece unos kleenex por un euro, mientras dos jóvenes ponen a caldo a su jefe porque no les queda caldo que comer a fin de mes, mientras un tipo se roza con una chica a posta y le roba la cartera... 
Mientras el metro avanza, la vida sigue… o la muerte, porque Lucifer conduce el vagón, y para variar, hoy no está de huelga.


domingo, 7 de abril de 2013

MALASAÑA: REFUGIO DE modernosdePueblo


Tierra de modernos y de abuelos,
territorio latino en algunas esquinas
y hipster en otras,
barrio de fachada más que de puertas para dentro,
fachadas de casas de ladrillo rojo que esconden viviendas viejunas y húmedas
de techos altos, que son lianas para el frío.
Ventanas que esconden verdades,
 crestas que tapan las bilis y flequillos que ocultan ojeras.

Sus bares nuevos en cada Rincón
y sus modernos viejos o vintage,
que pal caso es lo mismo.
Y hablando de Rincón, en ese y en todos,
un bowl de papas
que se comen a bocaos los hijos de una pareja de modernos con gafa ancha

que pasean con su Mclaren,
mientras sus niños han echado a los yonquis del Dos de Mayo
 (con ayuda de Gallardón),
y han cambiado las litronas por los columpios.

Caminas por sus aceras,
estrechas como las caderas de las modernas,
y sigues el rastro de las heces,
de chuchos customizados
que no cagan,
 ponen su grafitti en las calles
como un joven artista,
de los que conviven en los áticos de viga vista
alimentándose de birra fría y hachís salido del culo de un marroquí,
con el mismo olor que los grafittis de sus perros.

Un Tesoro de barrio, con Luna y putas en la Luna,
que sienten Desengaño,
buscan su Estrella,                              
pero sus vidas se mueven como en un Barco
del que quieren saltar como un Pez
y que les salven todos los santos,
San Bernardo, San Ildefonso, San Bernardino, San Vicente Ferrer, incluso el Divino Pastor, porque el Espíritu Santo, hace tiempo que no las preña.

Secas por dentro,
como los jóvenes ansiosos de birra barata del Palentino,
porque aquí los grasabar son más famosos que los Urquijo en sus buenos tiempos,
o malos, en uno de sus portales se dejaron el tabaco… y la vida…
Territorio hostil de pijos de Salamanca y señora de visón en pecho,
que huyen a pesar del olor cercano a naftalina
de las tiendas de Velarde, llenas de antiguos secretos,
ropas que han usado rockeras,
chaquetas de soldados alemanes o marines
que tienen más vida que la Vía Láctea,
faldas que han subido de medio lado a las Vespas
o zapatos que han pisado, en otro tiempo, otras mierdas…

Terrazas llenas de periódicos domingueros y cafés 
donde se mojan las ganas, que diría Mecano,
me callo,
porque los domingos se habla bajito
que la resaca es muy alta
como los humos de algunos camareros,
humos modernos,
(como los tiempos de Chaplin)…

Mala-saña, la cara de algunos,
aunque yo prefiero llamarte Manuela,
suena a yaya, a hogar, a pueblo,
porque para mí, este es mi barrio, mi mundo,
mi bar del pueblo con viejos,
vecinos con co-rrala y co-working, a partes iguales,
chinos de los que saludan,
de los que te hablan,
aunque en sus bocas, Rebeca se transforme en Lebeca,
un pequeñomicromundo en medio de la ciudad traicionera,
porque aquí no te traicionan si conoces lo que pisas,
cacas, pero cacas de tu chuchos.

Soy de Malasaña,
refugio, en tiempos de guerra,
escondite de muchos…
de chuchos, 
de modernosdePueblo.